Sur le Zinc

Permis de conduire saoudien

 

  

Septembre 1989, Riyad, Arabie Saoudite,

Cette carte a une histoire. Je l’aime et ne m’en séparerai jamais. C’est mon permis de conduire saoudien.
Pour l’obtenir il a fallu batailler ferme pendant une journée entière à  attendre, douter, composer, négocier.
Tôt le matin, Shoeb, le chauffeur de l’école, m’a conduit en camionnette par des labyrinthes étonnants, des artères lointaines jusqu’au bord du désert. Là, un bâtiment lézardé devant lequel des centaines de postulants font la queue.
L’homme de confiance ne cessait de me donner des explications, à la fois en anglais pakistanisé et en arabe de bédouin. L’apport, certes sympathique de mots français mal prononcés, mal compris, ne m’aidaient en rien dans mon parcours du combattant.
Premier obstacle à franchir : un dossier à remplir en arabe. Pas de panique, car de nombreux écrivains publics assis à même le sol à l’ombre d’un palmier, vous offrent leurs services, plus ou moins aimablement, avec ou sans copie.
Ensuite, il faut subir à un moment ou un autre, la colère de l’officier. Elle fait partie des épreuves. Il n’y a pas à s’inquiéter outre mesure. Tout le monde y passe.
L’expérience serait incomplète si un fonctionnaire ne vous demandait pas de recommencer votre jolie page calligraphiée, après l’avoir déchirée, sous prétexte que les prénoms de votre père ou son lieu de naissance sont illisibles.
A cette époque, le permis ne pouvait s’obtenir sans donner son sang, habitude prise pendant la première guerre Iran-Iraq, où les autorités prélevaient sur les lauréats les quantités nécessaires pour aider les « frères » irakiens.
Au moment où j’ai vu la seringue s’approcher dangereusement de mon bras, je ne sais pour quelle raison, j’ai déclaré que j’étais hémophile. Le moustachu de service a aussitôt accepté de ranger son matériel. Puis, m’a longtemps regardé droit dans les yeux, pour essayer de deviner mon groupe sanguin. Après réflexion, il a inscrit AB+. Je ne sais d’où il tient son savoir-faire pour lire le groupe sanguin des gens dans le blanc de l’œil. Toujours est-il qu’il ne s’est pas trompé. 
La période la plus pénible pour attendre l’arrivée d’un permis de conduire saoudien se situe pendant les heures chaudes, entre midi et 16 heures. Pas question de sortir de la file d’attente pour chercher à se ravitailler en eau, vous risqueriez de revenir le lendemain pour recommencer les formalités.
 
D’ailleurs, en fin d’après-midi, j’ai craint le pire, quand un officier nerveux a lancé un formidable coup de pied dans la boîte contenant une pyramide de licences.
Les bédouins se mettaient à quatre pattes pour récupérer leur bien, sous un bureau, derrière une chaise.
Par miracle, le mien, gisait, docile, à mes pieds.
Je suis sorti en courant.
Je hurlais de joie.
Sans crainte de monter mes larmes à tous les passants.

              Jacques Petit, le 17 avril 2012

Arabie : le chantier de l'avenir

 

 

Janvier 1992, Riyad, Arabie Saoudite,

Fin d’après-midi. Je reviens de l’ambassade de France. Peu de monde dans les rues. Ce doit être l’heure de la prière. Mais il faut rester sur ses gardes : il n’est pas rare de croiser des enfants qui essaient la Cadillac de papa ou des bédouins qui traversent sans regarder.
Pourtant, une seconde d’inattention à tenter de capter RFI sur ma radio et me voilà dans un cul-de-sac. J’ai raté la direction d’Al Kassim. Des trous, des bosses, des ornières. Pas grave, car avec mon 4X4 Range Roover, j’ai la prétention de passer partout. Puis, des bidons, des planches, des tractopelles…Je viens de m’engager dans un chantier. Des Asiatiques, pelles sur l’épaule et grand sourire aux lèvres quittent leur lieu de travail. La piste est relativement étroite, pas moyen de faire immédiatement demi-tour, ou alors avec de nombreuses marches arrières. On verra bien. Il doit bien y avoir au bout du chemin un endroit plus large pour les manœuvres.

     


Mais, la voie se resserre. Me voici face à des engins de levage de taille inquiétante. Il me paraît raisonnable de revenir au plus vite sur mes pas. Et, pour ne pas heurter le matériel de l’entreprise ni froisser les susceptibilités du royaume, je refais donc le trajet en marche arrière. Exercice rendu laborieux à cause d’objets divers abandonnés par les ouvriers, dans leur hâte bien légitime d’en finir avec une journée de huit heures sous le soleil d’Arabie.
A la sortie du chantier…il n’y a pas de sortie ! Des madriers, des barres de fer, des bidons obstruent le passage ! J’appelle. Pas de réponse. J’appelle. Personne. Les personnels sri lankais sont déjà loin. Je déplace un rail. Une caisse. Je débarrasse des blocs, des sacs de ciment, des planches. De salut? Pas tout à fait. Le 4X4 rugit. Se cabre. Il passe. Lentement. Péniblement.
Sauvé.
Une bijouterie est ouverte. Le vendeur qui m’observait dans mes travaux d’Hercule, se tort de rire. Fou de rage, j’arrête mon véhicule devant son magasin, pour montrer à ce crétin de quel bois je me chauffe.
En m’approchant de lui, je constate qu’il est bourré de tics…Il ne rit pas, il grimace ! Son corps est parcouru de spasmes incontrôlables. Alors, pour me donner une contenance, je passe en revue les pièces d’or. La gentillesse de l’homme me touche : je lui achète un louis incrusté aux armes du pays.

Le sens des rapports humains devrait être le grand chantier de la capitale des années à venir….
Je garde ce cauchemar bien au chaud dans mes petits secrets.
Et quand on me demande pourquoi j’ai ramené dans mes valises un rial de 20 carats, je réponds d’un air faussement blasé:
      -Ce n’est rien. C’est un souvenir de chantier…

     

 

           JAC, le 9 août 2011