Sur le Zinc

MERCI AIR FRANCE

 
        (Johnny, lors de mon dernier voyage à Madagascar en juillet 2007)

Johnny, chauffeur à Tananarive, gagne dans un concours un billet d’avion Air-France pour Paris.
Il est fou de joie. Une occasion unique de sortir du pays.
Mais, après les premiers moments d’euphorie, vient le temps des préparatifs du voyage et des formalités, complexes pour un ressortissant malgache. Il lui faut tout d’abord un passeport. C’est long. C’est cher. Il faut ensuite donner des adresses pour obtenir le visa français.
A Paris, où aller ? Il ne connaît personne. Alors, il contacte des Hollandais, des touristes qui l’avaient invité aux Pays-Bas plusieurs années auparavant. C’est chose faite.
Quelques semaines plus tard, il atterrit à Roissy, puis prend le TGV pour Rotterdam. On l’accueille. Il est heureux..
Cependant, il y a une ombre au tableau : ses hôtes doivent se rendre dans la journée à leur travail. Impossible pour eux de lui faire visiter la région. Ils laissent donc Johnny, seul, à leur domicile.
Que fait-il ? Curieux de prendre le pouls du pays, il arpente les rues de la ville.
Mais, dans cette banlieue, les voisins soulèvent discrètement les rideaux à son passage et se méfient de ce « basané » qui erre dans leur quartier.
Ils préviennent le commissariat.
Le lendemain, on frappe à la porte. Contrôle d’identité. Les policiers veulent connaître l‘emploi du temps de l‘étranger.
Johnny ne comprend pas ce qui lui arrive.
Quelques jours plus tard, ses hôtes sont obligés de lui confier la garde de leur enfant de 10 ans, car l’école est fermée.
Comble de malchance, le soir même, le garçon se plaint auprès de ses parents que Johnny lui a mangé son yaourt…
Cris, pleurs, explications.
Sans autre forme de procès, on le renvoie à Madagascar.

Des années ont passé. Il ne regrette pas son voyage. Au contraire, il est très fier d’avoir pu se promener un peu en Europe et ne tient rigueur à personne.

                    JAC, le 23 juin 2012

Un compagnon de voyage

  
Juillet 1982

Sur la ligne Alger-Marseille, j‘occupe la dernière place au fond de l‘avion, à côté d‘un quadragénaire qui tremble et qui pleure.
Au moment du décollage, il me saisit le bras et le laboure à grands coups d’ongles. Il répète pendant toute la phase ascendante :
      -Je ne veux pas mourir…Je ne veux pas mourir…
Certes, nous sommes deux à partager la queue du Boeing, mais je suis seul à tenter de rassurer ce pauvre homme. Où sont les hôtesses ? A chaque petit trou d’air, il porte ses mains au visage. Non, il ne veut pas voir la mort en face !
Alors, je lui parle de mon séjour en Algérie, de ce long voyage en train depuis Paris, en passant par l’Espagne et le Maroc. Rien ne l’intéresse. De temps en temps, juste par politesse, il lance un mot peu aimable contre l’équipe allemande qui a éliminé son pays à la coupe du monde de football et compatit à la douloureuse défaite de la France. Mais il revient bien vite à son angoisse.
A tout hasard, je le questionne sur ses projets dans l’hexagone. Entre deux sanglots qu‘il ne réprime même pas, je crois comprendre : « chercher du travail, carte de séjour, consulat. »
On amorce la descente. Il est vrai, un peu brutalement.
L’appareil perd vite de l’altitude.
Je m’y attendais, mon camarade épouvanté vomit. Sur ses genoux, sur l‘accoudoir, par terre. Je me lève pour aller m’aérer aux toilettes…Il me supplie de rester assis…
Il ne veut pas mourir seul.
On aperçoit les premières calanques. Sa terreur monte encore d’un cran. Maintenant, il hurle en s‘agrippant à mon épaule.
       -On va s’écr…On va s’écr…On va s’écraser…
Mais, contre toute attente, l’avion se pose…Mon protégé m’embrasse…me couvre de bisous affectueux…
Il aime Marseille, la France, le monde entier.

              JAC, le 3 juin 2012