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Molosses

31 mai 2007, Alcacer do Sal, Portugal,

            

                                          (Gueules d'amour?)

   Trois chiens lusohurlophones attaquent rageusement un mollet viking…

Coups de pieds, insultes. Dans une rue proche de la calçada 31 Janeiro, devant les molosses je suis aux abois.

  -Rentre tes chiens ! Dis-je sans haine, avec un reste de maîtrise à la maîtresse en noir.

  -No mordo ! répond-elle, sans vergogne.

  -Rentre tes clébards ! hurlai-je en colère, en turc, en arabe, en italiote, empêtré dans mon charabia bizarre de cynophobe bafouillant.

   Un à un les monstres rentrent à la maison, sous l’œil compatissant de la dame pour ses bébés. J’ai alors une tendre pensée pour mes lapins qui n’aboient, eux, que très discrètement, même quand on les tue. Quelle est cette race de chien qui prend plaisir à agresser les passants honnêtes ? Je ne me souviens plus. Rangeons-les dans la catégorie inoubliable des Alzheimer.

   Ici, par les ruelles pavées, sur les berges du Sado, près des églises aux toits de tuiles chargés d’histoire et de nids de cigognes, je suis, pèlerin d’Emmaüs, bâton en main, Rimbaud sous le bras, sac à dos lesté d’appareils photos. Par ces temps de chien, il ne reste plus au traqueur d’images que les pâtisseries de garde et l’humour mordant.

   Les azulejos sont des bijoux d’art, souvent impossibles à photographier car les propriétaires ont garé leur bouledogue juste devant, pare-choc baveux en rut. Des micros aboient pour la venue d’un cirque pékinois, des jeunes percés, en meute, remuent la queue devant l’affiche des résultats du loto. Sur le trottoir un mari fait le beau et flaire quelque mâtine en chaleur, malgré la présence de sa femelle, muselée depuis longtemps. Des petits sans collier, hurlent à une terrasse et font vrombir leur motos en les écrasant sur les pavés, tandis que d’autres, truffe humide de rhume, dorment en chien de fusil sous un banc et sous l’œil éteint des maîtres.

   Une vie de chien en somme.

            

(Terminons par un rayon de soleil pour ne pas m'attirer les foudres des lusophiles dont je fais partie bien sûr...)
       

                            JAC, le 23 novembre 2009

Le chant des lémuriens malgaches

18 août 1999 , Andasibe , Feon’ ny Ala , Madagascar ,

   L’indri est le seul  lémurien sans queue du pays. Il est antérieur aux autres types endémiques de l’île. Il vit en famille sur une surface de sept hectares et mange des feuilles, des fruits de la forêt primaire. Le matin, un groupe signale sa présence par des appels. Il adresse en échos puissants des salutations aux clans environnants et délimite par la même son territoire. Il peut vivre jusqu’à 70 / 80 ans. La gestation de la femelle est de six mois. Celle –ci ne donne naissance qu’à un seul petit à la fois. La reproduction se fait tous les trois ans. Dès la naissance du petit, le père le recueille dans" ses mains" comme on reçoit un cadeau et le jette aussitôt à ses congénères qui s’efforcent de ne pas le laisser tomber. S’il chute, au cours de ce jeu de balle enfantin, aucun membre de la tribu ne s’attriste : il s’agit d’un test qui augure des chances de survie du nouveau né. Les Malgaches ont de tout temps chassé le lémurien. Mais l’indri est « fadhy »( tabou) .

   La légende dit qu’un jeune enfant avait voulu grimper en haut d’un arbre pour manger du miel. Mais au bout d’un instant il comprit qu’il ne pouvait redescendre. Un indri est venu pour le porter sur son dos et le poser par terre. Depuis cette histoire les paysans vouent un véritable culte à l’animal.

   C’est le seul lémurien qui ne puisse survivre en captivité : il s’y laisse mourir. Aucun zoo du monde n’a pu en maintenir un seul en vie.

   Il a à son actif trois sortes de cris : l’appel du matin qui ressemble beaucoup à celui des gibbons de Thaïlande, le cri d’alarme pour signaler la présence d’un rapace et le cri d’amour. Le mâle est fidèle à sa femelle.

   Quand les conditions de survie deviennent difficiles, le patriarche décide que la famille doit changer de territoire. Mais cet exode est synonyme de guerre avec les autres « tribus » car il y a nécessairement intrusion. Il peut mesurer jusqu’à un mètre et peser dix kilos .

  Ce matin, dans la forêt de Périnet, j’ai entendu les cris aigus émouvants des femelles, ceux plus graves des mâles. Un chant polyphonique d’une formidable puissance. L’appel a duré deux à trois minutes puis le silence absolu est tombé sur la forêt. Une autre famille a répondu. Chaque groupe prend donc le temps d’écouter, d’enregistrer le message du voisin, pour lui donner ensuite la réplique.

 J’ai aimé ce concert grandiose de trompettes au cœur de la forêt primaire mais n’ai pas voulu observer les musiciens, juchés dans leur intimité au faîte des arbres .

  

 

           (Lémuriens d'Andasibe au petit matin)                               

                                    JAC, le 13 avril 2009