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Albi ou Cahors? Je n'ai pas mes lunettes...

Lorsque mes amis cadurciens me demandent ce qui m'a amené à Cahors où je n'avais ni racines ni attaches, je leur dis: « Je suis venu sur un coup de cœur » et ma réponse les enchante. Je ne veux pas avouer la triste vérité: c'est à la suite des premiers ravages de la sénilité que je m'y suis installé...

Quand j'étais jeune marié avec Claude, nous allions souvent dans l'Aveyron voir une de ses tantes. En passant par Cahors, je pestais toujours de ne pas avoir le temps de m'arrêter: à l'aller, on nous attendait, on pensait: « On est en retard. On s'arrêtera au retour ». Mais au retour, il fallait faire vite car le boulot reprenait le lundi matin... Bref, j'ai nourri pendant une quarantaine d'années un penchant pour cette ville. J’affirmais partout: « Je n'aime rien tant que Cahors ».

1987: ma mère nous quitte. Je décide de vendre la maison de Bois-Guillaume. Je dis à Pascale: « Tu pars à Cahors avec tes parents, vous ratissez la ville pendant 5 jours. Vous sélectionnez trois maisons à me montrer. J'arrive vendredi par le train après avoir vendu la maison de maman. On visite ensemble les trois maisons retenues le samedi, on décide, on achète ». Le plan fut exécuté impeccablement.

           
         
                               (Cahors, un choix judicieux.)
       
 Donc, le vendredi soir, Pascale me prend à la gare de Cahors. Nous marchons. Je ne reconnais rien. Ah, oui, le pont Valentré mais il est sur les étiquettes des bouteilles de vin, tout le monde le connaît. Je cherche en vain des repères... Bon, on achète, on s'installe, on est heureux, ça nous plaît...

6 mois plus tard, je lis dans mon quotidien une enquête auprès d'un échantillon de Français d'un âge proche de celui de la retraite. A la question: «  Dans quelle ville française rêvez-vous de vous installer pour votre retraite? », Cahors arrive en troisième rang, ce qui est vraiment bien. Si ma mémoire est bonne, Annecy est second. Arrive en premier... Albi. Mon front se plisse, j'écarquille les yeux, la mémoire me revient: « Eureka! Mais oui, mais c'est bien sûr!...Ce n'est pas Cahors que je traversais toujours à la va-vite quand j'allais dans l'Aveyron! C'était Albi! ».

         
          

(A la manière de Coluche:"On vient à Albi avec un plan de Cahors...Pas une rue ne correspond!")

Voilà comment je me suis installé à Cahors en croyant que c'était Albi. Moqueries de Pascale: « J'aimerais bien voir un jour la ville où j'ai failli vivre! ». Nous y allons un jour où il tombe des hallebardes: mauvaise impression, je triomphe. Nous y retournons plusieurs fois: c'est vraiment une belle ville, mais la campagne environnante est plus jolie dans le Lot. Match nul, le choix de Cahors est confirmé.

            
                     (J'ai bien fait de choisir Cahors...

            
          

              ....Tu as raison: il pleut souvent des hallebardes à Albi...)

         Daniel Bas dit Chedozot, le 24 juin 2010

PARIS, C'EST TOUJOURS PARIS...

                                              Paris

 

Nombril du monde civilisé, centre de la terre, écoeurant de beauté comme une immense pièce montée de mariage, repu de richesses historiques, rassasié d’innombrables musées, saturé de galeries de peintures célèbres, de spectacles en tous genres, mais heureusement aéré de larges boulevards où les voitures restent bien alignées dans leurs files d’attente.

(Paris, pièce montée pour les uns, montée de toutes pièces pour les autres)

Cependant, depuis quelques années, les Parisiens de croûte ayant mangé leur pain blanc, doivent un à un couper le cordon ombilical pour aller s’enfourner en banlieue dans des cages pimpantes de graffitis émouvants.

Le cœur de la Ville Lumière ne bat plus pour les bérets vissés sur des crânes chauves, portant baguette sous le bras ou filets à provisions d’où dépassait un poireau flirtant avec une botte de persil, mais il s’emballe pour les pizzaïstes pressés, pendant que les spaghettiphages happent et que les hamburgerphiles lèchent la sauce rougeâtre rebelle.

Il y a peu encore le gris boulanger battait la pâte à pleins bras, il faisait du bon pain, du pain si fin, qu’on avait faim. On voyait le facteur qui s’envolait là-bas, comme un ange bleu, portant ses lettres au Bon Dieu…

( Le facteur était autrefois un personnage important de la vie des braves gens...)

Maintenant un préposé intouchable, invisible presque, blindé dans sa voiture jaune et armé d’une grande dose d’impatience, jette les factures dans des boîtes prévues à cet effet.

Autrefois Paris rimait avec esprit, la Seine avec Verlaine, Nogent avec le printemps.

Son âme à présent se vide de Prévert, de tous les souffleurs de vers, de Boris Vian, de sa trompette.

Le quartier latin …décline et se transforme en moche, brisé sous les vagues d’assaut  de bulldozers sans pitié.

Pourtant les touristes y viennent, toujours aussi nombreux du monde entier, car en chanson, en ronron, en peignant, en se coiffant, Paris, c’est toujours Paris.

De quel amour Paris brûle-t-il ?

On y voit de plus en plus de Nippons de l’Alma, agglutinés derrière leur petit drapeau blanc taché d’un rond rouge, pressés de photographier les feux tricolores. Ici errent des Autrichiens aux abois, là des Hongrois que ce qu’on voit, plus loin les Croates au corps beau. L’Indou au cœur tendre cherche la tour Eiffel du côté de Pigalle tandis qu’un Monténégro épaté par les peep-shows tombe des nues à 100 euros de l’heure.

Du matin au soir les restaurants sont pleins, malgré les clients qui se plaignent : frites pas cuites, steak trop sec, bière trop chère. Et les touristes étrangers, masos, reviennent par devant là où ils se sont fait prendre par derrière. Ils y trouveraient même un certain plaisir parce que Fauchon, c’est pas pour les fauchés, et que, dans la capitale du bon goût, le service désagréable est pour ainsi dire « compris dans le menu », intégré d’office au programme, un peu comme le quartier « chaud » de Patbong, attaché à la visite de Bangkok.

Les seuls à refuser ce jeu cruel seraient peut-être les Anglais, habitués à leur sandwich qu’ils consomment  discrètement dans leur camping-car et les Hollandais, amateurs de limonades et de tartines sans beurre.

Les derniers habitants ouvrent leurs fenêtres la nuit et, en attendant de pouvoir un jour s’envoyer au septième ciel dans un cinq étoiles comme les princes du pétrole, rêvent d’Euromillions, de grattages fructueux ou de Grands Prix de Vincennes aux rapports juteux, en chantonnant Joséphine Baker :

                              « J’ai deux amours, le tiercé et l’pari… »

             (Rue Mouffetard, photo Robert Doisneau)                                              

                               JAC, le 5 avril 2009