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Exhibitions de piercings à Bali ou au Maroc

                                                       

                                    Piercing

 Petit trou que l’on se fait faire à n’importe quel endroit du corps pour faire joli et montrer aux autres percés que l’on sait se tenir dans les discothèques d’Ibiza ou les « technivals » de Mykonos.

Le « percé » est particulièrement fier d’exhiber son trou et l’anneau qui en sort mais sait très bien au fond de lui que ça ne sert pas à grand-chose de le faire à l’estomac. En effet, qui d’autre que le chirurgien pourrait être séduit par un diamant caché au milieu du suc gastrique ?

Pourtant, certains, voire certaines, garderaient au fond de leur(s) trou(s), une petite boule blanchâtre, concrétion globuleuse, brillante et dure, destinée à être titillée avant chaque  visite,  jouant ainsi  le rôle de la sonnette qui annonce l’arrivée du plombier. Ces petites perles sont souvent elles-mêmes percées d’un trou pour... se faire enfiler.

Parfois la plaie suppure, mais il arrive aussi qu’elle ne sue pas toujours pur. On aura donc tout intérêt avant chaque invitation à bien nettoyer son trou avec un désinfectant.

Le piercing externe n’est pas recommandé aux militaires lors du parcours du combattant : l’anneau pouvant rester accroché aux fils de fer barbelés.

Les voyageurs percés aux ailes du nez, aux sourcils, aux lèvres, aux oreilles, laissent sceptiques les policiers  des frontières, car le spécimen en chair et en os ne correspond pas toujours à la photo du passeport. Très peu vérifient jusqu’à présent la décoration du nombril où se cacherait désormais la nouvelle identité. Il n’est d’ailleurs pas impossible, dans les années à venir, que sur les passeports, une photo du nombril remplace le traditionnel portrait, vu que le centre de gravité de la personnalité tend à glisser vers le bas, pour tout dire,  vers le bas ventre.

Les percés aiment bien exposer leurs petits bouts de fer dans tous les coins du monde, sur les marchés au Maroc, parmi les pèlerins de Bénarès, devant les Tibétains médusés ou à Calcutta, près des mouroirs de Mère Thérésa.

La rencontre entre les occupants des cars touristiques et les fidèles dans les temples balinais se passe assez bien. Surtout pour les touristes qui se sont déplacés exprès.

Cependant depuis peu, quelques insulaires émettent le désir d’acheter des appareils photos afin de garder une trace, un souvenir de tous les anneaux de rideaux étonnants des Occidentaux et pouvoir ainsi montrer les clichés dans leur famille, au retour de la cérémonie religieuse ou des travaux de consolidation des murets de terre dans les rizières en terrasses.

Les Balinais adorent observer le contenu des autobus de voyage qui se répand de bonne grâce à leurs pieds. Ils s’amusent de ces coutumes récentes du percement de la peau au regard de leur civilisation quasi inchangée depuis 3000 ans.

Les plus âgés s’inquiètent néanmoins du fait que beaucoup de jeunes abandonnent les traditions, la terre, la famille, et meurent d’envie de se faire percer comme les surfeurs australiens ou de frimer sur des petites motos bruyantes rien que pour faire croire qu’ils sont occidentalisés, et depuis toujours…

(Pour l'instant les piercings font un peu peur aux enfants malgaches)

 ( Oeil noir des Masaïs à l'encontre des percés...)

 

  (Face aux piercings les femmes Hamers  ont un sourire mais ferment les yeux pour ne point voir... )                              

                           JAC, le 18 avril 2009

Cléopâtre et les 6 reines du port d'Alexandrie...

                                                         Cléopâtre

                        

 

Petite dernière et la plus célèbre d’une série de sept reines d’Egypte, portant toutes ce même prénom très pastoral.

Souvent à l’heure de la sieste, allongée dans son hamac, elle rêvait et repensait à sa prestigieuse dynastie : les six reines du port d’Alexandrie chantaient toujours la même mélodie et faisaient chavirer les papillons de sa jeunesse…

(Alexandrie 69, Alexandra, 30 avant J.C.)

Elle régna sur la Méditerranée orientale et même bien au-delà, mais dans le cœur des hommes, attirés irrésistiblement par son profil grec, son nez qui en disait long et ses yeux de levrette très prometteurs. Femme au tempérament de feu, elle avait plus d’appétit qu’un barracuda.

César débarqua un jour chez elle, en lui disant d’un ton neutre : « C’est bien chez vous, quand même, c’est petit, mais c’est bien. »

Vexée, la reine ordonna sur le champ (en fait, c’était en plein désert) la construction d’un palais immense, pour impressionner son amant.

Cléopâtre le lui remit en mains trois mois plus tard. L’empereur, ébloui par la rapidité des travaux et la splendeur de l’édifice, lui fit trois enfants d’un coup.

A la suite d’une lamentable scène de ménage à propos de morue pas fraîche, César découvrit la césarienne et Cléopâtre la clef au patron, par hasard dans un des lits de ses servantes.

C’est à ce moment-là que César se fit appeler Jules. L’empereur, honteux comme un renard qu’une poule aurait pris, ne répondit même pas aux insultes de sa maîtresse et préféra quitter discrètement Alexandrie, pour ne pas rester en rade, en sautant dans la première galère venue.

Il rendit ainsi par ce geste à Cléopâtre ce qui appartenait à Cléopâtre, non sans avoir au préalable sournoisement caché les clefs du palais dans un cagibi secret, la remise du César.

 

A quelque temps de là, nous arriva, tout droit de Rome, le beau général Antoine, titillé à son tour par la réputation sulfureuse de la belle carnassière.

Il ne fut pas déçu du voyage et reconnut tout de suite en elle la croupe qui manquait à son palmarès.

Leur amour fut brutal, agité, dévorant.

Mais bientôt le nouvel amant connut lui aussi la véhémence de ses reproches. Une querelle plus importante qu’une autre précipita la fin du couple : comme il aimait à porter une coiffure un peu vulgaire, elle demanda à Antoine…d’aller se faire couper les cheveux.

Il refusit. Il déguerpa et retournit dans son Rome natal (qui l’avait vu naître), pour déclarer devant la tombe de sa maman qu’il avait envie de se faire harakiri, puis de se faire sauter la cervelle.

Serrant la queue et portant bas l’oreille, comme son prédécesseur César, il finit par accepter, mais un peu tard, qu’on les lui coupe (les cheveux).

 (Richard Burton à Elisabeth Taylor dans César et Cléopâtre : "Mon amour s'enlise..."                                        

                              JAC, le 14 avril 2009

Le chant des lémuriens malgaches

18 août 1999 , Andasibe , Feon’ ny Ala , Madagascar ,

   L’indri est le seul  lémurien sans queue du pays. Il est antérieur aux autres types endémiques de l’île. Il vit en famille sur une surface de sept hectares et mange des feuilles, des fruits de la forêt primaire. Le matin, un groupe signale sa présence par des appels. Il adresse en échos puissants des salutations aux clans environnants et délimite par la même son territoire. Il peut vivre jusqu’à 70 / 80 ans. La gestation de la femelle est de six mois. Celle –ci ne donne naissance qu’à un seul petit à la fois. La reproduction se fait tous les trois ans. Dès la naissance du petit, le père le recueille dans" ses mains" comme on reçoit un cadeau et le jette aussitôt à ses congénères qui s’efforcent de ne pas le laisser tomber. S’il chute, au cours de ce jeu de balle enfantin, aucun membre de la tribu ne s’attriste : il s’agit d’un test qui augure des chances de survie du nouveau né. Les Malgaches ont de tout temps chassé le lémurien. Mais l’indri est « fadhy »( tabou) .

   La légende dit qu’un jeune enfant avait voulu grimper en haut d’un arbre pour manger du miel. Mais au bout d’un instant il comprit qu’il ne pouvait redescendre. Un indri est venu pour le porter sur son dos et le poser par terre. Depuis cette histoire les paysans vouent un véritable culte à l’animal.

   C’est le seul lémurien qui ne puisse survivre en captivité : il s’y laisse mourir. Aucun zoo du monde n’a pu en maintenir un seul en vie.

   Il a à son actif trois sortes de cris : l’appel du matin qui ressemble beaucoup à celui des gibbons de Thaïlande, le cri d’alarme pour signaler la présence d’un rapace et le cri d’amour. Le mâle est fidèle à sa femelle.

   Quand les conditions de survie deviennent difficiles, le patriarche décide que la famille doit changer de territoire. Mais cet exode est synonyme de guerre avec les autres « tribus » car il y a nécessairement intrusion. Il peut mesurer jusqu’à un mètre et peser dix kilos .

  Ce matin, dans la forêt de Périnet, j’ai entendu les cris aigus émouvants des femelles, ceux plus graves des mâles. Un chant polyphonique d’une formidable puissance. L’appel a duré deux à trois minutes puis le silence absolu est tombé sur la forêt. Une autre famille a répondu. Chaque groupe prend donc le temps d’écouter, d’enregistrer le message du voisin, pour lui donner ensuite la réplique.

 J’ai aimé ce concert grandiose de trompettes au cœur de la forêt primaire mais n’ai pas voulu observer les musiciens, juchés dans leur intimité au faîte des arbres .

  

 

           (Lémuriens d'Andasibe au petit matin)                               

                                    JAC, le 13 avril 2009

La France insolite...

                            ( Divisions blindées )

    (La loutre, la tortue et les deux canards , Jean de La Fontaine)

 

                       (Champignons de Paris, verts)

           (Excès de vitesse , musée de l'insolite, 46330-Cabrerets)

         (Priorité à droite, musée de l'insolite 46330-Cabrerets)

                           

                      (Parapente et clocher)

                            (Appartements à louer)

                      (Pause salon de thé avant le sprint)                              

                             
                                    (Photo accessoire)
                           

                                    JAC, le 8 avril 2009

PARIS, C'EST TOUJOURS PARIS...

                                              Paris

 

Nombril du monde civilisé, centre de la terre, écoeurant de beauté comme une immense pièce montée de mariage, repu de richesses historiques, rassasié d’innombrables musées, saturé de galeries de peintures célèbres, de spectacles en tous genres, mais heureusement aéré de larges boulevards où les voitures restent bien alignées dans leurs files d’attente.

(Paris, pièce montée pour les uns, montée de toutes pièces pour les autres)

Cependant, depuis quelques années, les Parisiens de croûte ayant mangé leur pain blanc, doivent un à un couper le cordon ombilical pour aller s’enfourner en banlieue dans des cages pimpantes de graffitis émouvants.

Le cœur de la Ville Lumière ne bat plus pour les bérets vissés sur des crânes chauves, portant baguette sous le bras ou filets à provisions d’où dépassait un poireau flirtant avec une botte de persil, mais il s’emballe pour les pizzaïstes pressés, pendant que les spaghettiphages happent et que les hamburgerphiles lèchent la sauce rougeâtre rebelle.

Il y a peu encore le gris boulanger battait la pâte à pleins bras, il faisait du bon pain, du pain si fin, qu’on avait faim. On voyait le facteur qui s’envolait là-bas, comme un ange bleu, portant ses lettres au Bon Dieu…

( Le facteur était autrefois un personnage important de la vie des braves gens...)

Maintenant un préposé intouchable, invisible presque, blindé dans sa voiture jaune et armé d’une grande dose d’impatience, jette les factures dans des boîtes prévues à cet effet.

Autrefois Paris rimait avec esprit, la Seine avec Verlaine, Nogent avec le printemps.

Son âme à présent se vide de Prévert, de tous les souffleurs de vers, de Boris Vian, de sa trompette.

Le quartier latin …décline et se transforme en moche, brisé sous les vagues d’assaut  de bulldozers sans pitié.

Pourtant les touristes y viennent, toujours aussi nombreux du monde entier, car en chanson, en ronron, en peignant, en se coiffant, Paris, c’est toujours Paris.

De quel amour Paris brûle-t-il ?

On y voit de plus en plus de Nippons de l’Alma, agglutinés derrière leur petit drapeau blanc taché d’un rond rouge, pressés de photographier les feux tricolores. Ici errent des Autrichiens aux abois, là des Hongrois que ce qu’on voit, plus loin les Croates au corps beau. L’Indou au cœur tendre cherche la tour Eiffel du côté de Pigalle tandis qu’un Monténégro épaté par les peep-shows tombe des nues à 100 euros de l’heure.

Du matin au soir les restaurants sont pleins, malgré les clients qui se plaignent : frites pas cuites, steak trop sec, bière trop chère. Et les touristes étrangers, masos, reviennent par devant là où ils se sont fait prendre par derrière. Ils y trouveraient même un certain plaisir parce que Fauchon, c’est pas pour les fauchés, et que, dans la capitale du bon goût, le service désagréable est pour ainsi dire « compris dans le menu », intégré d’office au programme, un peu comme le quartier « chaud » de Patbong, attaché à la visite de Bangkok.

Les seuls à refuser ce jeu cruel seraient peut-être les Anglais, habitués à leur sandwich qu’ils consomment  discrètement dans leur camping-car et les Hollandais, amateurs de limonades et de tartines sans beurre.

Les derniers habitants ouvrent leurs fenêtres la nuit et, en attendant de pouvoir un jour s’envoyer au septième ciel dans un cinq étoiles comme les princes du pétrole, rêvent d’Euromillions, de grattages fructueux ou de Grands Prix de Vincennes aux rapports juteux, en chantonnant Joséphine Baker :

                              « J’ai deux amours, le tiercé et l’pari… »

             (Rue Mouffetard, photo Robert Doisneau)                                              

                               JAC, le 5 avril 2009

Kathakali au Kerala

23 décembre 2002, Cochin, Kerala, Inde du Sud,

17 heures. Théâtre Kathakali.

Sur la scène, quelques acteurs allongés sur le dos, immobiles, se font maquiller pour le prochain spectacle. Le peintre décore le visage, découpe des papiers, remue de temps en temps une colle blanche pâteuse dans une noix de coco, frotte une pierre contre une autre après l'avoir enduite d'huile. Précision des gestes. Patience. Silence. Non loin de là, d'autres artistes se griment eux-mêmes. Poudre de riz. Poudre jaune. Poudre rouge. Toute cette préparation méthodique pour...la poudre aux yeux des futurs spectateurs. A la main gauche ils tiennent un miroir, passent et repassent avec précaution un pinceau sur les pommettes, les cils, les sourcils. C'est long, c'est lent, magnifique.

 

Au-début les hommes sourient, saluent discrètement, font des gestes amicaux aux enfants. Puis, peu à peu, au fur et à mesure que le fard pèse sur les traits du visage, ils adoptent imperceptiblement la pose, la stature, intègrent le rôle du personnage qu'ils incarnent et qu'ils vont interpréter, pour s'identifier totalement à lui. Les flashes des appareils photos ne les atteignent même plus. Ils s'exhibent, s'exposent, à leur risque, aux regards indiscrets des curieux, aux gestes importuns des goujats. Les Nikons crépitent à leur visage mais ils sont Krishna, Siva ou Vishnou. Les sans-gêne couchés près d'eux les dévisagent ? Aucune importance : ils sont les dieux du Ramayana. Les enfants peuvent toujours crier dans la salle, se disputer les dernières cacahuètes du sachet, ils sont Bhima ou Yuddhistira, personnages du Mahabaratra.

Alors commence la danse. Les mimiques sont extrêmement précises, diversifiées, codifiées. On en compte 500 ! Il y a trois manières de mimer "Venez". Trois façons différentes d'ordonner à quelqu'un de s'en aller. Le roulement des yeux est spectaculaire : un liquide rouge mouille la cornée. Le papillon qui se pose sur un lotus est plein d'humour. Il se trémousse comme un homme efféminé. L'oiseau sur la branche a le regard amoureux d'une femme. Le poisson est hypocrite, comme le plus envieux de nos voisins. Les animaux s'incarnent dans les humains. Les hommes adoptent les attitudes des singes ou du tigre.

Mais la tendresse immense surgit au moindre clin d'oeil, au sortir d'un sourire moqueur. Une exhibition poignante de vie, de chaleur, de cruauté, un spectacle où se mêlent l'amour, le courage, la mort. La destinée humaine s'offre sur scène, cadeau inestimable d'acteurs qui dansent, miment, sautent, gesticulent, s'étreignent, se repoussent, se trahissent, s'entredéchirent, s'énamourent.

Plongé dans l'univers du sacré, on reste là, bouche-bée, ému, rêveur, fasciné, bouleversé par ces hommes maquillés de rose, de safran, de carmin.

                         

                  Jac, le 1er avril 2009