Sur le Zinc BIS

Réunion à 11 heures devant les cocotiers...

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Photos prises à l'anse des Cascades, sud-est de la Réunion

                 

                   JAC, le 29 juin 2010

Dernières images de la Réunion

         

                    

                              JAC, le 23 Mai 2010

Pieds nus sur la braise à la Réunion...

1 er janvier 1989, Le Chaudron, Réunion,

( Un parfum d'Inde du Sud à la Réunion, merci à ""Lamb_Fig15.jpg")
 

   Des odeurs de basse-cour se mélangent à celles de l’encens et de la bougie. Au pied d’un mur bleu pâle sont attachés des cabris bruns et blanchâtres. Sous un letchi se battent des coqs excités. L’enclos se remplit peu à peu. Des femmes tamoules en sari marchent nonchalamment en cherchant du regard une place assise. Les hommes, eux, cherchent plutôt à grimper sur les toits ou sur les hauts murs pour s’offrir une vue plongeante. Les jambes pendantes dans le vide, les enfants attentifs regardent en bas le rectangle gris où des braises ne somnolent que d’un œil.

   Au loin, un bout de mer apparaît, caressé par les palmes d’un cocotier penché. La montagne pesante et bleue supporte la menace de gros nuages noirs. La foule, peu pressée, est plus dense maintenant.

   Sur la terrasse la tension monte : des hommes un peu ivres posent leurs mains noueuses sur des épaules étonnées et se bousculent de plus en plus pour mieux voir. Mais il n’y a encore rien à voir. Seul, en bas, dans l’enclos d’où monte une forte chaleur, un homme, pieds nus, jette de l’eau sur le brasier. Une camionnette arrive, chargée de représentations divines, habillées de colliers de fleurs. Un prêtre dépose Shiva, Kâli, Vishnou et d’autres poupées maquillées, respectueusement sur l’autel. On apporte deux grosses pierres noires que l’on dresse près du lieu sacré. On fait venir ensuite trois bassines pleines de noix de coco. En face d’elles, de l’autre côté du rectangle gris, d’autres récipients de même forme sont disposés les uns à côté des autres, mais contenant de l’eau colorée de curcuma.

   Pendant ce temps les spectateurs affluent. Beaucoup parmi eux sont ivres. Quelqu’un croit tout à coup percevoir des roulements de tambour. C’est la cohue : on se bouscule, on crie sur la terrasse d’où la vue, tout à l’heure privilégiée, a disparu, remplacée par la vision navrante d’une forêt de jambes, de dos, de bras tendus, pliés, recroquevillés. Les chèvres dans leur enclos se battent et tirent la corde qui les unit, désespérément. Du haut des toits, des enfants jettent des graines.

(Photo 05-12-fete-tamoule-marche-sur-le-feu-14) 

Mais à l’instant même, tandis que des femmes se tordent le cou pour essayer de mieux voir, que des hommes se hissent sur le toit d’en face à la force des bras, que des rumeurs circulent sans fondement véritable, que la bousculade devient scabreuse, alors que les coqs hurlent de terreur, tournent à une vitesse folle autour de leur piquet, ils arrivent. Ils sont là. Mais on ne les voit pas…ils sont là…on le sait, on le sent, on en est sûr…D’ailleurs on entend le tam-tam et des tintements de clochettes.

   Un jeune homme tombe du toit en poussant un cri strident. Il se reçoit par miracle sur les jambes. Il a gagné une belle peur…il a perdu sa place !

   C’est officiel : ils arrivent. Ils avancent de trois pas et reculent aussitôt. Le premier pénitent a les yeux vides. On dirait un aveugle. Il est impatient de « marcher ». On le retient. Des spectateurs poussent les barrières qui ploient et vont se rompre inévitablement. D’autres, les yeux hagards, échangent des coups. Une pauvre femme se griffe le visage. Elle tombe. On l’emporte. Le rythme des tambours à présent est saccadé. On asperge les "marcheurs", ces demi-dieux, d’eau jaunie au safran. Le sol est jonché de fleurs. Ils avancent alors après une dernière altercation violente avec des ivrognes.

                               (Photo eqk6iq70.jpg) 

 Le premier à pénétrer dans l’espace brûlant tremble de tous ses membres. Il porte des guirlandes autour du cou, sur la tête un plateau, construction compliquée de fleurs, de gâteaux roses, de fruits rouges, une tour d’offrandes d’un hauteur impressionnante. Les autres martyrs, vêtus d’un habit blanc très long qui descend jusqu’aux pieds, restent un peu à l’écart, derrière lui. Ils supportent eux aussi une tour de couleurs sur la tête, ce qui les oblige à se tenir très droit. Ils marchent sur la braise. Sans hésitation. La foule hurle. Applaudit. Ils avancent lentement, un à un, calmement. Dans la cohue compacte des spectateurs, on voit des bouches se tordre, des mains essuyer des yeux pleins de grosses larmes. Pendant ce temps, à l’autre extrémité de la piste brûlante, les têtes de cabris et de poulets tombent. Des noix de coco sont fendues d’un coup de sabre. Une dernière chèvre refuse de se laisser décapiter. Quatre hommes la maintiennent en place tandis que le bourreau doit s’y reprendre en trois fois… « Mauvais présage… » me souffle mon voisin, qui fait grise mine. Les héros du jour sont immédiatement absorbés, engloutis par la fourmilière. La bousculade est à son comble. Puis, au moment le plus inattendu, l’agitation s’atténue, s’éteint. Plus rien à voir. On sort du temple comme d’un stade de football après le match.

   Je redescends de mon toit, mal à l’aise, angoissé à cause des hommes ivres.

                                                JAC, le 6 septembre 2009

  

Paysage du bout du monde à la Réunion

22 mars 1987, Sainte-Clotilde, Réunion,

 

   Un chien noirâtre, galeux, nous attend derrière un bosquet. Il s’enfuit néanmoins, terrorisé par notre présence incongrue en un lieu aussi désert. Le chemin est boueux, glissant, épuisant. De part et d’autre, des grillages usés, rouillés, parfois déchirés, mais piquetés de fleurs rouges, donnent une image de territoires approximatifs. Le sentier monte, sinueux, lentement, irrémédiablement. Au loin un homme blanc à la peau tannée, aux jambes arquées dans un short grisâtre trop large, reste là devant sa barrière, les bras ballants, le visage hébété de solitude, à nous regarder marcher sans dire un mot. Une petite tête blonde glisse, au-dessus d’une haie d’épineux. Il y a du bleu acier dans tous ces regards craintifs. Des poules s’arrêtent de picorer. Après notre passage, longtemps après seulement, nous reconnaissons le chien noir, blotti aux pieds de son maître qui nous montre de ses épaisses mains difformes une direction hypothétique à suivre, là-haut, par là-bas, par-dessus la montagne, continuer, continuer, pour vaincre le temps.

   La piste traverse une forêt de cryptomerias. Des racines jaunâtres jaillissent à la tranche des fossés. La mer est à nos pieds. Elle fait tant d’efforts pour prendre l’île dans ses bras.

La fraîcheur farine sur nos épaules courbées. Des cases au toit rouge font de petites taches comme des fleurs dans les champs de canne à sucre.

   Mais des branches craquent derrière nous. Qui nous observe ? Ce ne sont que des enfants, masqués en partie par des buissons, deux ou trois êtres chétifs, la peau noire d’ébène qui brûlent des brindilles.

    Trois hommes blancs assez âgés, aux jambes grêles arquées mais curieusement armées d’énormes pieds nus, surgissent du diable vauvert. Ils portent de grosses branches noueuses sur leur tête. Ils avancent en petites foulées pressées. Leurs pieds se soulèvent à peine. La plante apparaît, grossière, verdâtre, craquelée et dure comme une lave de volcan refroidie depuis mille ans.

                                    (Photo Jac)

  (Merci à www.onf.fr/la-reunion/sommaire/especes_exotiques/)                                 

                                           JAC, le 7 mai 2009