Soirée aigre-douce à Tananarive

8 octobre 2006 , Tananarive , hôtel de France , Madagascar ,

                           

 
               
                                                        
       Le silence. Le vent. L’avenue de l’Indépendance sous la pluie. Allée solitaire. Chemin de retraite. Avant la dernière ligne droite, on appréhende toujours ces moments –là.

   Beaucoup trop de serveurs dignes, drapés de redingotes rouges. Trop peu de clients à l’heure de l’apéritif, parfumé de cacahuètes grillées.

   Adamo demande à « Monsieur » la permission d’emprunter sa fille pour lui laisser les mains sur les hanches. Ce sera sa dernière chanson. Espérons qu’il tiendra parole.

   Restaurant dénudé, déshabillé de ses barrières protectrices, exhibé sans ménagement aux yeux lugubres des mendiants. Des gardes armés de matraques surveillent l’entrée, toute grande offerte aux rafales, aux tourbillons de poussière. Trois postes de radio, un phonographe La Voix de son Maître, datant sans doute de l’Indochine, imposent le respect, posés en évidence sur un meuble en teck.

   Johnny implore sa bien–aimée qu’elle lui retienne sa nuit, comme à l’époque où j’avais la troisième boutonneuse dans des miroirs détestables.

   Quelqu’un a pris la sage décision de fermer la porte.

   Le Clos Malaza est gris. Edith Piaf, elle, voit la vie en rose quand « il » la prend dans ses bras. Une euphorie me poigne dont je ne connais la cause.

   Des hommes à la flamme intérieure insignifiante, ont le gros ventre satisfait d’avoir pour une nuit trouvé chaussure à leur pied.

   Elle chante, elle chante, la rivière insolente. La voilà qui unit dans son lit tous les amoureux de sept à soixante – dix –sept ans.

   Les chansons d’autrefois, une radio qui crachouille, le vin malgache, l’ivresse des beaux jours soudain revenus. C’est un soir de bonheur qui m’envahit. Mais je ne puis venir à bout…de la bouteille au long goulot. La tête me tourne. Les serveurs serviles remplissent mon verre dès que mon attention se relâche. Je leur jette un regard peu amène.

   Pourtant, dans mes oreilles, il y a de la joie, dans le ciel, par–dessus le toit, mon cœur bat, chavire et chancelle.

   Je n’ai aucune rancune envers mes voisins italiens qui aiment bruyamment leur gelatti, surchargée de Chantilly, qu’ils compressent à plaisir dans leurs joues gonflées d’orgueil.

                  

            (Une légère ivresse teintée de nostalgie dont je ne connais la cause.)

                                  JAC, le 7 mars 2010